Banco de Niebla

ERA UN MESSI ESCOLAR

2011-11-27T02:34:00.000-08:00

Caen como rayos en un día claro. A veces los buenos recuerdos hacen su inesperada aparición de esa manera y de igual forma te fulminan. Si alguien te viese, percibiría esa sonrisa de orgasmo en la cara que se comportaría como una acérrima enemiga delatora.

Suspendes momentáneamente lo que traes entre manos y en nano segundos rescatas lo más que puedes del hálito etéreo de un naufragio existencial.

Recién me sucedió. Lo que realizaba en ese instante no tiene injerencia alguna con lo que relato. Más aún, ignoro cómo hacerlo, no es nada extraordinario, sólo algo que en ese tiempo me pareció una proeza descomunal que sólo celebramos mi madre y yo a pesar de que ella no estuvo presente cuando eso sucedió.

Cursaba el tercer grado de primaria en una escuela confesional, tenía ocho años y muchas asignaturas por delante que detestaba, entre ellas, la de Español. Es un crimen de lesa humanidad cortarle de tajo a uno las actividades lúdicas. Eso era lo que más amaba de mi diario existir, jugar. A veces era diplomático, o un médico afamado y reconocido, otras operador de maquinaria pesada como mi padre, en algunas ocasiones un jefe de familia ejemplar, un defensor social contra las injusticias, y en esa ocasión un ignaro jugador de fútbol.

Un día los sacerdotes nos llevaron al único campo de ese deporte que existía en el pueblo. Es mucha finura llamarle cancha a ese páramo áspero de suelo polvoso donde poníamos nuestro mejor empeño en ganarle al contrario, al menos lo único que tenía muy claro en mi mente era ganar como si en ello nos fuera la vida.

En lo personal no tenía ni la más remota idea de las reglas de ese pasatiempo. Debo de admitirlo, pero sin saberlo eran mis primeras ideas anarquistas de algunas cosas, como las de mantener en desorden el cuarto, el cajón de los juguetes, el lugar de la ropa sucia, y menos si se es un hijo único.

Lo único que sabía, y eso porque me instruyeron de último momento, era que tenía que patear el balón hacia el lado contrario y tratar de meterlo en algo que llamaban portería, consistente en un par de erectos palos paralelos y un travesaño colgado de en medio, y que por lo desnivelado del suelo, la vi más adelante cuando conquisté dicho territorio.

Siguiendo al pie de la letra tan intensiva instrucción de último minuto, me dediqué a lo que íbamos, a vencer a los contrarios y en un sublime instante me vi involucrado en una amorfa masa humana y de polvo que giraba peor que un huracán de impredecible desplazamiento. Sólo oía maldiciones y regaños en mi lucha infructuosa por apropiarme de la pelota. No distinguía a nadie, el panorama a mis pies y a mi alrededor se me presentaba como las de las raíces de los manglares de los ríos.

Mi instinto atávico me guió al centro de esa vorágine y de forma súbita apareció de la nada una esfera rodando girando frente a mí. Creí que eso requería del concurso de una patada mía que lancé sin destino alguno. ¡Goooolll, goooolll! Fue el aullido que escuché de inmediato salido de algunas destempladas gargantas. Supuse que lo había conseguido yo ante la ausencia de algún estímulo de mis compañeros de equipo que lo confirmara, pero ellos lo celebraban.

No recuerdo si ganamos o perdimos la contienda, lo que sí tengo muy grabado es que el resto del día y parte de la noche, no podía dejar de pensar en ese exacto y oportuno instante en que conocí la gloria.

No fue así en la siguiente ocasión en el patio de recreo de mi escuela. Había un torneo interno de balompié entre varios equipos de esa institución. Fui capitán de uno de ellos, el de mi aula. No me pregunten cómo obtuve ese grado. Tal vez fue por esa anotación legendaria que cargaba a cuestas, pero sí rememoro que mi team se llamaba Atlas. Le denominé así porque leí en un libro de mitología griega que este coloso cargaba al mundo, una bola muy grande sobre sus espaldas, y ese redondel lo relacioné con la pelota de este deporte, y llegada la hora de bautizar a mi grupo entusiasta, escogí el nombre de este mítico personaje.

La primera ocasión que saltamos a la cancha no logramos evadir la ausencia de táctica alguna, no teníamos el placer de conocerla, sólo le mostrábamos respeto a una desbordada pasión por largar patadas con una elegancia indiscriminada que eran obsequiadas a placer a nuestros contrincantes y a compañeros de equipo.

Casi se repitió la memorable historia anterior, pero en sentido contrario al de mis inicios en esta disciplina deportiva. En una de esas reiteradas refriegas, en el zenith del caos, de esos ignotos lugares de lo inexplicable apareció mi nadir: de nuevo surgió el esférico, desconozco de dónde, pero ahora con una infalible trayectoria criminal hacia nuestra portería. En esa oportunidad de manera consciente quise alcanzar nuevamente los laureles, y en pleno consenso con mi determinación quise evitar esta profanación estirando lo más extenso que me fue posible mi pierna izquierda, con el ánimo de atajar o desviar el cuero redondo a otra dirección que mantuviese sin mancilla alguna nuestra red y por extensión, la propia honra.

No fue así, la pelota, además de dejarme un ardor inolvidable en la zona donde me golpeó, hizo un giro arabesco inalcanzable a las desesperadas manos de nuestro guardameta, que en un infructuoso lance heroico de antología, no pudo evitar que ese bólido asesino se fuese a visitar el rincón de las arañas sacudiendo la red que vibró como cuerda floja de guitarra al ejecutarse.

Considero innecesario remitirles a las muy expresivas manifestaciones verbales de mis compañeros que contrastaban con los gritos de apaches marihuanos de nuestros adversarios. Lo peor había tomado carta de naturalización: ¡había provocado un autogol!

Repitiendo cartel, el resto del día y parte de la noche volví a retomar esa imagen e instante funesto. No tuvieron efecto alguno las amorosas palabras de mi progenitora al enterarla de mi desaguisado, mi ánimo de proscrito ondeó por todo lo alto de mi infortunio.

Mi nueva calidad de paria escolar no terminó ahí. Al día siguiente en un pizarrón del colegio, donde se colocaban toda serie de informaciones, en una hoja aparecieron los resultados de los juegos ya celebrados, y con lujo de detalles afloraron los nombres de los equipos, su lugar en la clasificación, los apelativos de los goleadores, su logros alcanzados, y en folio aparte, por casualidad o por deshonra, el mío.

Decía Freud que “infancia es destino”. No lo sé de cierto. A pesar de esta ignominia jugué fútbol, sin llegar a ser una estrella notable, hasta cubrir toda mi juventud. Más adelante con algunas lecturas encima, descubrí que es un somnífero social, una cortina de humo ante los serios problemas de una nación donde se practique. Perdió su carga lúdica para volverse una exhibición enajenante en el medio profesional. Como regalo adicional a tan monumental estupidez, esta se enriqueció con la aparición de los hinchas y hooligans.

Por fortuna, todavía existen lugares en las mismas condiciones como en las que yo jugué, ilusos igual que yo que lo hacen por el placer de jugar por jugar, de pasarlo bien, de gastar sin sentirlo un pedazo de nuestra existencia para tejer un gran tapete de sueños.

Amadísima Jolina

2011-10-14T19:44:00.000-07:00

Si fuese escritor esta sería la hora correcta para escribir: justo al atardecer, cuando muere el día en un sepelio de luces y colores muy especiales acompañándolo hacia su última morada que es la noche.
Bien puede pensarse de ella como la viuda oscura del día que levanta su duelo eterno de clarines de gallos en la madrugada, cuando emprende su fuga eterna para regresar nuevamente a su duelo al poco tiempo.
En mi caso asocio el atardecer con la melancolía. Hago un símil con la vejez, como algo semejante a nuestra decrepitud lenta e inexorable hasta que sólo se vuelve un punto negro, gigantesco, como una enorme oquedad oscura sin fondo que ignoramos dónde termina o hasta dónde nos puede llevar.
La interpretación es asunto de ánimo. Tal vez otros lo vean impacientes, esperando un nuevo día pleno de sorpresas ignotas deseadas. En otras palabras, es un caso subjetivo, no tanto del atardecer en sí. Él es algo ajeno a nosotros, puede existir sin uno y siempre sería esa especie de ciclo inmortal de renovarse siempre sólo cambiante en su forma, vestido de diferentes maneras en su cromática infinita y renuente al hastío cotidiano. ¿No será un bostezo divino de una deidad aburrida que cierra su puerta para irse a dormir?
La vida está llena de misterios y este es uno de ellos. Diremos miles de cosas pero tal vez ninguna se acerque un poco a la verdad.
Si volteamos la vista un poco, hacia nosotros mismos no cambia mucho. Ignoramos casi todo, más aún, como que nos da un poco de escozor reconocernos en nuestra finitud, primer descubrimiento doloroso y más cuando la imagen que tenemos de nosotros mismos no es idéntica a la que verdaderamente somos. Nos da miedo avanzar, lo digo por mí.
Creo que la vida nos dio el sueño como consuelo para paliar un poco todas nuestras imperfecciones, nivelar y neutralizar nuestras angustias para que nos aborde el optimismo saltimbanqui.
Jolina, eso es lo que me queda de todo lo que hablamos, del breve tiempo cuando lo hacemos, una empecinada y rebelde necesidad de ver tu linda cara de nuevo, a cada instante y por toda una eternidad que se alimenta de tus ausencias cotidianas.
Te debo mil miradas y un espacio más grande en mi corazón que no está a la altura de sus propios latidos. Algún día pagaré esta deuda infinita, y si no lo hago, mejor, me lo reprocharás todos los días y no podré dejar nunca de verte, siempre esclavo de tu sonrisa.

LAS PURGAS (CASI STALINIANAS)

2010-01-16T19:40:00.000-08:00

La vivencia que narro les llevará a la brillante conclusión de que no soy una persona joven y que esto sucedió, digámoslo así, hace algunos años.

En esa época estos pueblos sureños de hiperbólica flora y fauna, estaban más profundas que las raíces de un árbol las creencias y costumbres. Ejemplifico: era un imperdonable crimen de lesa humanidad, ver que nosotros los chiquillos, que teníamos como norma de conducta arrasar sin piedad alguna con todo lo comestible al alcance de nuestras golosas manos, inexplicablemente renunciáramos a uno de los más placenteros pecados capitales; y si por añadidura existía una inexplicable paz en la casa, los patios donde jugábamos y en nuestras pícaras faces nos delataba una palidez de lirio desmayado y el palpitar de un ave en agonía, como dijera el poeta Luis G. Urbina, podíamos considerarnos hombres al agua.

Esta extraordinaria emergencia obligaba que se reuniese en esos términos, a un preocupadísimo consejo familiar comandado por los abuelos, -digo, es un decir, casi siempre era la abuela la de la voz cantante-, y su estado mayor integrado por los padres de los menores a los que pronto solo tendríamos como único derecho, la obligación de plegarnos a las resoluciones inapelables, de un juicio sumarísimo, que debía llevarse a efecto a como diese lugar, que era el de ingerir un purgante, a la voz de ¡ya!

El arsenal de desparasitantes acumulado para estos casos, -por llamar de alguna manera a estos brebajes y venenosas mixturas dignas de una malvada bruja-, eran variados en olores, colores y sabores; todos repulsivos a primera vista. Los elegidos –de los que me acuerdo- para recetárnoslos eran la sal de higuera, leche de magnesia, aceite de olivo, de ricino, almendras, etc., que se ingerían solos o combinados con otros más .

Las dosis y la purga a tomar estaban dictadas por las experiencias propias y ajenas. En otras palabras, era evidente la ausencia del dictamen de un facultativo profesional en tales casos, pero supongo no revestía capital importancia este trámite, pues el mismo era suplido por nuestras progenitoras, un poco antes de esta emética ingesta, con una frase propiciatoria –“en el nombre sea de Dios”- que se me asemejaba a un potencial ofrecimiento de un sacrificio humano dedicado a un insaciable dios ignoto, cuya dieta se reducía en deglutir infantes parasitados.

Uno de los primeros pasos a seguir en este desconsiderado ritual paternal, era el de atraparnos, pues nuestro aguzado instinto de conservación cimentado en experiencias pasadas, ya intuía la cercanía de malos tiempos.

Si la casa familiar disponía de un abrigador patio de considerables dimensiones e incluido en el mismo, trebejos viejos amontonados en un rincón o una maleza cómplice, nos servían de barricadas que nos permitían vender cara nuestra derrota.

Supongo que algo parecido a lo nuestro hacían los negros del Senegal quienes eran perseguidos y capturados para ser vendidos como esclavos en las colonias americanas por los esclavistas británicos, lusitanos y holandeses: correr para salvar la vida.

Nuestra eventual rendición, captura o capitulación se realizaba por diferentes causas: primero por el ofrecimiento circunstancial de poseer algún premio en especie o efectivo concluido este suplicio; segundo, si la anterior negociación no surtía efecto alguno, se pasaba de las amenazas más increíbles, donde el infierno sería un paraíso celestial comparado con lo que ya nos habíamos ganado a pulso, que serían cumplidas en el momento exacto en que nos atrapasen. La última escaramuza que ponía fin a la cacería infantil, era la asimétrica lucha sostenida entre un párvulo rebelde y un desproporcionado pelotón familiar especialmente entrenado en mini guerrillas familiares en Fort Bragg o Panamá por los ranger y la CIA norteamericana.

La segunda parte del viacrucis consistía en tratar de lavarnos el cerebro –hoy se le llama a esto labor de convencimiento- de que este primitivo remedio nos causaría un bien, que lo hacían con mucha pena y dolor…

Sin saberlo plantear en nuestras súplicas en una última fallida negociación, no podíamos cuestionar, no el mensaje, sino el medio, que invariablemente paralelo a lo ya descrito, se añadía que alguno de los padres ya nos esperaban sentados; nos instalaban en sus muslos fuertemente apretados contra nuestros pequeños cuerpos –medida coercitiva si nuestra talla no rebasaba el metro veinte centímetros-, con sus brazos inutilizaban los nuestros, acercaban la cicuta a nuestros labios fuertemente sellados, y como última medida para meternos infaliblemente esa horripilante pócima, nos apretaban las fosas nasales, para que la falta de oxígeno nos obligara a tener la boca semi abierta. Si este pequeño espacio era insuficiente o impenetrable, éste era agrandado metiendo un índice en la comisura bucal.

Si la medida aplicada cumplía su cometido parcialmente o el vomitivo era expulsado, de nuevo entraban los finos métodos de persuasión que consistían en regresar a los pasos ya caminados, o bien, hacernos entrar en razón con una dosis extra de pellizcos en las orejas, algún bofetón convincente por sí mismo o jalarnos de los pelos de la cabeza hasta que desapareciese el intolerable contenido del vaso.

Pasados los tragos amargos, sudorosos y jadeantes todos los participantes en esta contienda familiar, se celebraba un armisticio y nos internábamos en los terrenos del limbo purgatorio que consistía en un día casi completo de ayuno. Muy entrada la tarde nos acercaban un atole de masa de maíz y algún bolillo tostado, preferentemente casi carbonizado, porque existía la creencia de que las cenizas “asentaban todo el aparato digestivo”.

A partir del segundo día de este martirologio, la dieta era incrementada de forma gradual en cantidad y solidez hasta regularizar la ingesta ordinaria. Generalmente era caldo de pollo.

A estas alturas del partido ya todos habíamos hecho tabla rasa de los sinsabores vividos. Los papás satisfechos de estar atentos a la calidad de vida de sus críos, y nosotros, los sobrevivientes, de haber resistido heroicamente los embates de los persuasivos métodos de la Santa Inquisición familiar para la salvación de nuestro valioso aparato digestivo.

Hoy, desterrar a los malévolos parásitos es menos agresivo y más elegante. Sólo se requiere tragar unas cuantas tabletas, líquidos de agradables sabores, cero dietas de náufrago en alta mar; la violencia ha buscado nuevas parcelas, y como refuerzo extraordinario, existe la figura jurídica de Los Derechos Humanos y la Ley de Protección a los Niños por si algún pater familia despistado quiere recurrir al viejo expediente de los procedimiento a la antigüita.

Aún así todavía escuchamos el viejo resabio que siempre dicen: “todo tiempo pasado fue mejor…”

BREVÍSIMO CUENTO NAVIDEÑO

2009-11-01T10:13:00.000-08:00

¡¡¡Feliz navidad!!!

AFORISMO

2009-10-22T11:03:00.000-07:00

No hay duda. Los seres humanos somos complicados. La vida es muy simple en sus cosas. Todo se reduce a nacer, vivir y morir.

MI NOMBRE

2009-08-30T11:38:00.000-07:00

Me gusta mi nombre porque tú lo dices

es como si lo besaras letra por letra

y aspirases el silencio existente

entre cada una de ellas,

al arroparlas con tu aliento

y los destellos del sol de tu voz.

Tal vez fue la forma en que me viste

la manera como lo dijiste,

parece que lo rezas

de pensamiento palabra y obra

palomas en tu boca

Dios cuando lo nombras.

También es lindo cuando lo callas

lo haces oír de mil maneras

en sueños cuando duermo

y en vigilia cuando sueño.

Dilo mil veces

el aire es cómplice tuyo

ósculo de un eco

rayo hecho flor.

Desde entonces

ya no es el mismo

es diferente

pero idéntico

a como se oye

mi nueva fe de bautismo

EL IMPERIO DE LOS SENTIDOS

2009-05-11T10:02:00.000-07:00

Para cubrir algunas necesidades orgánicas nutricionales asisto eventualmente a un par de mercados que son mis favoritos: el 5 de febrero y el Solidaridad, incluida una visita a su Plazoleta del Campesino.Nunca he sido amigo de la turbamulta, detesto los torbellinos humanos –excepto el de las manifestaciones políticas, las fiestas populares y los sepelios-, pero me hipnotiza ese hormiguero humano periférico a esos centros de abasto popular.
Me deleita observar con detenimiento cómo entra y sale la gente de todos esos establecimientos donde adquieren las mercaderías más inimaginables.Si bien es cierto que no somos descendientes directos de fenicios y cartagineses, algo nos legaron vía España, ya que ambas potencias marinas navegaban en lo que hoy se conoce como el Mar Mediterráneo, el Mare Nostrum, bautizado así por los romanos, donde instalaron bases marítimas y comerciales en la Península Ibérica, considerada como la mater nutricia por los descendientes de Rómulo y Remo, y que con el paso del tiempo esa Hispania latina se convirtió en nuestra madrastra.
El caso es que la existencia más frugal y metódica como norma de vida recomendada por Benjamín Franklin, se desvanece ante esta exultante diversidad que grita a todo pulmón su vastedad ilimitada.
Al tomarse literalmente la plaza, todo se vuelve un dar y tomar en la orgía cromática y visual de esta hermandad y promiscuidad frutícola. Hasta este momento no conozco un ser humano que pueda sustraerse a hincarle el diente con fruición obscena, a la blancura satinada de una guanábana de penetrantes ojos negros, o ruborizar hasta el carmín a un rábano inhibido de miradas golosas; reprimir los lujuriosos deseos por desvestir a una naranja celulítica que excita a gajos; quién no corresponde a la sonrisa sensual del mamey, o ¿hay alguien insensible a los pepinos post orgásmicos cercanos a una ebriedad de sal y limón?
Guayabas gonádicas que lloran por dentro su sentencia a muerte por oclusión; mangos de lisas texturas que desvían las miradas hacia los traicioneros plátanos de dudosa rectitud amarilla: redondos limones acrobáticos en pirámides teotihuacanas, pináculos de la acidez más vivificante que mágicamente vuelve agua a la boca más impertérrita; acebradas sandías verdes que divulgan chismes de las disolutas papayas en leyendas interminables.
¡Y qué decir de los vegetales! Federico García Lorca no conoció todo lo verde de esta esmeralda mercantil minatitleca. Toda ensalada que se dé a respetar incluye berros, cilantros, espinacas y otras verduras en franca amistad culinaria, sin olvidar el desparpajo de los diferentes chiles desparramados en canastos, o apretujados en bolsas de plástico transparente; y por qué no a los inmorales cebollines que se sueltan el pelo impúdicamente a la vista pública.
Exhiben sus mitos sensuales a plena luz del día, níveas cebollas y ensoberbecidos jitomates; las granadas y sus peinados africanos coleccionan crepúsculos en gotas.Las fosas nasales aspiran a marchas forzadas ante la marejada de olores.
Estos mercados destruyen a las dietas más espartanas y avasallan las apetencias y a heroicos aparatos digestivos. Las narices claudican en desbandada vergonzante hacia inciertos destinos.
Las pescaderías son morgues marinas para vouyeristas hemáticos, donde alineados o amontonados se exhiben cadáveres de pescados plateados, enteros, decapitados, seccionados, fileteados, eviscerados por expertos anatomopatólogos que los diseccionan con manos rápidas generadoras de una lluvia de confeti escamoso, en un holocausto rutinario sin ritos y mucho menos plegarias por estas víctimas, las cuales nadie ruega por ellos a San Neptuno o al beato Poseidón.
En otra parte se localizan aves desnudas, macilentas, inertes, que nunca aparecerán en la sección de nota roja de los diarios, a pesar de que las evidencias acusan que fueron sádicamente masacradas y ningún agente del Ministerio Público se presentó a formular un acta que obligue a realizar una acuciosa investigación.
Muy cerca de ahí las aterradas carnes rojas presienten su cercana inmolación. Las de Chinameca, muy en particular las bulímicas costillas, manifiestan su hipertensión arterial con un continente bermejo encendido. No es el caso de las longanizas flácidas y anoréxicas, que indiferentes menosprecian el tránsito de los compradores.
Para fortuna nuestra y de la diversidad étnica, los vendedores, en su mayoría mujeres, son bilingües. En esta pequeña Babel las transacciones comerciales se verbalizan en náhuatl, zapoteco y en la lengua dominante que es el español.Un indicador muy confiable de la etnia de origen de los “marchantes” lo son: refajos bordados, esplendente orfebrería, esmerados peinados, uso de flores en la cabeza como capitulación estética, alegres talantes, agradables caracteres, interminables gestos y un delicado servicio asistencial en la asesoría de selección de productos.
La globalización, lo nacional, estatal, regional o local, crean, dictan y dirigen las artificiales necesidades consumistas. Dime qué consumes y te diré quién eres. Nunca la ontología –tratado del ser- había sido tan fácil y entendiblemente explicado como en estas macro aulas que son los mercados.
De vivir el poeta medieval Jorge Manrique actualizaría sus coplas en estos nuevos términos: Nuestra vidas son las compras que van a dar al mercado que es el consumir.
En lo personal cuando me retiró de ahí me queda una embriaguez de nostalgia, una necesidad renovada y fortalecida para reintegrarme de nuevo a este micro mundo que siempre alimentará mi capacidad de asombro.
En cierta forma, estas plazas son el centro gravitacional de nuestra existencia. Podemos ausentarnos de muchas cosas, y aquí permítaseme una verdad de Perogrullo: nunca de comer, de la manera o forma como uno lo desee o pueda: para saciarnos por gula, por requisitos terapéuticos, para nutrirnos bien, como sibaritas etc. Lo real es que un centro de abasto es un punto obligado de retorno.

VÍCTIMA

2009-04-09T10:35:00.000-07:00

¡¡¡¿Qué puedo hacer ante esta embestida de tu cariño?!!!

Sólo ponerme al abrigo de tus besos.

RESPONSABILIDADES

2009-04-07T06:13:00.000-07:00

He escogido conscientemente la libertad de ser esclavo de mis circunstancias. Cúlpese a ella y a mí de todo lo que me suceda.

LAS RELIGIONES

2009-03-18T10:34:00.001-07:00

Solipsismos excluyentes, variaciones sobre un mismo tema insoluble.

JUVENTUD

2009-03-10T17:36:00.000-07:00

La juventud debería ser un virus rabiosamente contagioso e incurable

Alta Definición

2009-03-05T06:24:00.000-08:00

El futuro es un mañana

atrapado en seis letras,

el hoy hecho trizas

en pedazos de instantes

y momentos de caramelo.

Mi camisa blanca

2009-02-28T05:39:00.000-08:00

Hoy vestí una camisa blanca
alba nube de primavera
níveo donaire portátil
cuando mi pelo dice sí al aire.

Lacia tela preferida
feliz en su abandono glácil,
suave melodía de algodón,
gacela en estampida.

Festín épico de hilos
graciosa majestad de la calle,
festejo inolvidable de un día,
llevas el jolgorio de luz
ecos y artificios
de mi madre y Veracruz.

Hay una mujer

2009-02-20T06:19:00.000-08:00

Para Ana

Hay una mujer en España

muy dentro de mí

tan profundo

como una puñalada.

Y a veces duele,

el amor también

es así a veces.

Masacra con la duda,

lacera con su insomnio,

sana con certezas,

abruma con su necedad,

paradójica obsesión.

La noche no siempre

es amiga,

la madrugada, peor.

Soy y no soy

el mismo que soy,

de eso estoy cierto.

Sólo sé que

es un relámpago de luz

en el alba.

Fucila su voz

en mi mente

donde guardo una

dulce melodía;

deambulo y me alejo,

parto solo, muy solo

a mi rutina diaria

porque ella es una

buena amante,

vuelve puntual

a ser mujer eternamente.

MITOS ORNITOLÓGICOS

2009-01-26T06:35:00.000-08:00

No es acertado pensar
que los pájaros son libres
en su vuelo.

Siguen hipnotizados el trazo
de un destello del sol.

Vuelan soportando la belleza
de un fardo de plumas.

Son ojivas lanzadas justo al centro
del atardecer en esa guerra a muerte
de nubes y colores.

MITOLOGÍA

2009-01-07T11:40:00.000-08:00

Hablar de la Justicia a secas es hablar de quimeras. Hablar de la Justicia Divina, una vana esperanza.

SECRETO

2009-01-03T12:49:00.001-08:00

¡¡¡Sólo Dios sabe cuánto la amo!!!

El suicidio

2008-12-20T18:10:00.000-08:00

Se dice que es la puerta falsa, yo pienso que es un acto de plena soberanía existencial.

AGONANZA

2008-11-03T18:03:00.000-08:00

La esperanza es una larga e inútil agonía interminable

DUDA HISTÓRICA

2008-10-04T11:54:00.000-07:00

¿Por qué los héroes tienen nombres de calles?

Netafísica

2008-07-19T11:25:00.000-07:00

El tamaño de la gloria se mide más por lo que se vence que por lo que se alcanza.

Maximínimo

2008-07-19T11:06:00.000-07:00

No siempre somos poderoso caudal

pero sí humildes afluentes tributarios,

magros hilos húmedos.

Si no hay egoísmo,

este humilde acto

es lo más grandioso de la vida.

Tan necesario como el

vacío de la ventana,

o el aire en los pulmones,

el querer para el hacer,

la potencia en el acto

no realizado.

Lo menos no es tal

para lo más,

mucho importa la cuerda

en el arco para la flecha.

En ocasiones lo relevante es

la fórmula,

no el resultado,

la mano que dice adios

no la separación.

Eventualmente,

el hipócrita silencio

cuando el sollozo

se muda en blanca sonrisa.

Nada es injusto en la vida,

todo es simple y frío

equilibrio existencial.

IDEOLOGIA POPULAR ESPERANZADA

2008-03-15T17:30:00.000-07:00

La gente cuando sufre una injusticia dice: "Pero hay un Dios..." Lo malo de esta divinidad es que es catatónica.

AFORISMO

2007-12-18T14:25:00.000-08:00

A veces las mujeres no son emocionalmente más fuertes que los hombres, simplemente no lloran para que no se les escurra el rímel de los ojos.

SABIDURÍA POPULAR SEMI INTELECTUALIZADA

2007-12-18T14:11:00.001-08:00

La hormona aunque se vista de seda
hormona se queda.

Hoy es nada

2007-12-05T13:27:00.001-08:00

Ocasionalmente siempre te recuerdo. Acomodábamos los días como los platos en la cocina, uno encima del otro como a veces lo fueron nuestros cuerpos.

Entonces las mañanas fueron sábanas que tejían telarañas en la cama un viernes muy temprano para hacer acto de presencia un lunes. El lecho daba fe de las renovadas capitulaciones de dudas , incertidumbres y zozobras. Inventábamos al mundo día con día en una interminable creación onírica, un festín futurista, festivo y lúdico.

Visitábamos todo a veces, éramos vasallos de nosotros mismos. Sin nuestro consentimiento sucedía algo allá fuera. La costumbre se hizo un azar y se abandonaba en las alas del viento. Llegaba hasta nuestros huesos en su piel de neblina, retornaba con sus pasos de silencio hacia el horizonte de palabras que renovábamos en las noches.

No había espacios para la nostalgia, el volver a ser era desechable: úsese y tírese y fuimos los mismos de toda la vida. Algo se generaba en nuestro interior, sentíamos su aliento y a veces nos mirábamos en otros, espejos retorcidos de imágenes de sombras.

Te extrañaba aunque estuvieses a mi lado, nunca fuiste mucha para cubrir esa nostalgia anticipada que dejaba tu boca, otredad infinita, oleaje sin orillas en ese océano de adioses nunca sellado del todo. Como se planea un fin de semana tal vez imaginé que algún día no tendría tus luces, ese perfume de agonía que tiene el verbo final de una promesa.

Hoy vuelvo a mis pasos, a desandar ese largo recorrido. En cierta forma todo se vuelve la última gota de un fuerte aguacero diluida en algún charco de la calle, en esa nada concéntrica.

AFORISMO

2007-12-05T13:18:00.000-08:00

A veces dice la gente en casos de incertidumbre: "A'i Dios dirá". A mí me consta que los silencios de Dios son largos, prolongados y recurrentes...

Usted Disculpe

2007-03-28T14:46:00.000-07:00

No señora -¿o debo de decirle bellísima señora?-, de ninguna manera se moleste conmigo. Es innegable, la he mirado, pero no de la forma que me reprueba. Me ha sido imposible, inevitable sustraerme a su figura, cierto, me he reflejado en el lago negro de sus ojos, vi levitar la cascada negra de su pelo, quedé arrobado por el color de las auroras primaverales de su piel, esclavo de la cauda aromática corporal, deslumbrado de sus blanquísimos dientes formaditos como marinos en marcha militar; qué decir de aquella beatífica mirada de imán y ámbar, de ese andar de corcho en mar profundo, armónico, perfecto en sus caderas, fieles fanáticas del movimiento del big bang, lo cual atestiguo con toda honestidad a la luz de la rebelión mal contenida de su ropa, y por la insurrección general de miradas ajenas con despropósitos inconfesables.
Créame se lo digo sin ánimo perverso, mi interés es enterarla de lo que es su presencia en esta calle de Dios. Déjeme hablarle de los insensatos quienes aseguran que la vida surge en un proceso evolutivo de millones de años, que venimos de lo inferior a lo superior, y yo no pienso así señora. Están errados, porque la vida surge en el instante en que usted se aparece, se hace la luz, los colores, el arco iris canta; se juntan los mares, los vientos al seguir su voz le dan nombres a las cosas, y lo increíble, por usted yo creo en la resurrección de la carne, de los muertos, pero no está informada de eso, desconoce todos esos misterios.
No me explico por qué no ha sido declarada como patrimonio mundial de los desvelos, o se le ha erigido un monumento con su respectivo busto en lo alto en honor a la ignominia de la monogamia. Cuán hermoso sería volver a fundar la tierra con seres nuevos, buenos, descendientes suyos. Al reflexionar en este punto, estoy convencido que es usted la mítica Eva hecha la realidad andante, desplazándose regalando arisca sus dones.
Y ha de disculparme oh hermosísima señora, ese malestar hacia nosotros me parece desconsiderado. Véalo así: los dolientes y dolidos somos todos los mortales que hemos tenido la dicha de poseerla sólo con la mirada, retenerla fugazmente contra nuestros deseos por breves segundos. Yo le pregunto ¿ha tratado usted de evitar de respirar? ¿Verdad que es imposible? Algo semejante nos sucede cuando la vemos donde esplendentemente se aparece. Pregúntese ¿cómo podemos ponerle diques a millones de suspiros incontenibles, controlar la taquicardia, la hipertensión arterial llevada hasta las nubes, intentar conducirnos rectos en un suelo fluctuante bajo nuestros zapatos, controlar el desasosiego, y lo más cruel, el tener la certeza de que usted no es mía, ni nuestra y sí de algún afortunado en especial?
Como comprenderá, más que merecer sus enojos, apiádese de nosotros, no incremente nuestras desventuras, el suplicio de saberla ajena nos hace más desgraciados, sea magnánima en su belleza, sálvenos de la indiferencia, su comprensión paliaría un poco nuestras desdichas huérfanas, y por si acaso, compadecida de nuestros desamparos nos regalara algunas sonrisillas, ellas aligerarían el infortunio colectivo que alimentaría el gratificante ocio de un panorama mágico milagroso.

MORRIÑA

2007-02-28T14:37:00.000-08:00

Es triste la tarde en su melancolía,
flácida luz, naranja cupular,
lame el ocaso todas las cosas,
como ósculos terrenales.

Hay unos cerros exactos
en su lugar de siempre,
puntuales en su recortada presencia,
fieles a las oscuridades que escapan al día.

Son las huellas de la vida
comprometida con esta cita eterna.
aduana de certezas
de la resurrección de la noche.

Morriña de racimos de uva
¿vendrás otra vez como esta tarde?
¿Renovarás tus votos estrictos
de lunas plenas?

UNAS VIEJAS FOTOGRAFÍAS

2007-02-28T14:36:00.000-08:00

En muchos aspectos de su vida mi padre fue un hombre reservado y lleno de muchos silencios. Es lógico suponer que por tales razones siempre existe en mí esa necesidad de conocer lo más posible de su persona, tratar de cubrir todos esos vacíos que seguramente nunca llenaré, lo que me permitiría entender y comprender muchas cosas relacionadas e interactuantes entre los que giramos alguna vez en su órbita, alejados o cercanos a él. No se necesita ser científico o filósofo para llegar a la fácil conclusión de que todo humano tiene su Historia: conocida, ignorada, ilustre, modesta, heroica, vergonzosa, etc., la que escribimos diariamente con muestro accionar como una respuesta a las diferentes circunstancias que nos ofrece el duro vivir; por tal razón poseo la firme convicción de que en el fondo todos somos iguales en menor o mayor grado, sólo es cuestión de escarbar superficialmente para llegar a la conclusión de que somos más que semejantes.
Esta es la mía por ilustrar un caso: independientemente de mis abuelos paternos y mis tíos, no conocí a nadie más de su familia. Habría que añadir que pocas veces la visitábamos y por ende el contacto era mínimo. Fue su hermano menor quien me comentó que mi papá se salió muy joven de la casa paterna, y de ahí en adelante hay un océano más de misterio; ignoro si esporádicamente la visitaba o no lo hacía. Lo real es que de él sólo poseo retazos biográficos.
Uno de ellos: me parece ser que fue mi madre quien me narró cómo fue que se conocieron aquí en esta ciudad en aquel entonces aislada de la civilización. Para trasladarse o regresar de otros lugares lejanos lo hacían navegando en lancha por el río, o en tren hasta ciertos ramales, donde transbordaban y después de varios días y vicisitudes llegaban a los destinos deseados.
Él llegó aquí con la civilización que trajo la construcción de carreteras. Era chofer de un camión de volteo en el que se ganaba la vida; parece ser que fue en Tlaxcala donde realizaba la misma actividad, donde al concluir la obra, siguió en la construcción de esa enorme serpiente negra que se extendió hasta esta zona que supongo era la parte más lejana hasta donde llegaba. Alguna vez hizo el comentario que antes estuvo en Toluca y en otros lugares más que evaden a mi memoria. Es muy probable que esto sucediera en la época de la presidencia de Miguel Alemán, etapa de expansión de las grandes comunicaciones terrestres, y en ese rubro hubo gran cantidad de trabajo que fue aprovechado por mi consanguíneo para engancharse a esa cofradía. En otras palabras, en esas venas de asfalto va incluido su esfuerzo sumado al de otros trabajadores.
Cuando se inicia el tejido de todas esas redes comunicativas que alcanzan al sur veracruzano, viene con esta avanzada, echando por delante su talla de 1.75 cms., muy arriba de la altura promedio de ese tiempo; fuereño, buen mozo (escuché decir por ahí en alguna ocasión de alguien ajeno a la familia, que le encontraban algún parecido con el galán cinematográfico del momento: Tito Junco). Habría que agregar a su favor que todo extranjero en esta ciudad era un ser muy atractivo, por desconocido, enigmático, y venir de otra geografía nacional. Mi héroe era eso y más, habría que sumarle lo joven, delgado…
Quiero pensar que cuando mi mamá lo conoce por conducto de unas amigas suyas, queda impactada por ese extraño peregrino guanajuatense muy diferente a la raza de esta zona. A veces en lo social sucede como en la Física de que cargas de signos contrarios se atraen… Entre ellos debió haber sucedido algo parecido. Por añejas fotos que he visto de ella cuando era soltera, no se quedaba a la zaga. Es evidente que era una morenita muy linda, delgada de cejas tupidas, nariz recta, respingada, inocente, con mirada de ser una persona nada maleada, dicho en otras palabras. Sendos atributos físicos deben haber jugado un papel determinante para que terminaran casándose.
En este punto, cuando se refirió al respecto, no entró mucho en detalles, avasallada por los prejuicios propios de esa educación provinciana que nunca rebasó del todo. Fue más adelante que intuí cómo se dieron los hechos.
Al morir mi tutor, para que mi matrona pudiera obtener la mísera pensión que otorga el IMSS a viudas de trabajadores de bajo nivel laboral, tuve que desplazarme a otro pueblo algo retirado de donde vivíamos, para obtener un duplicado del acta de matrimonio de ambos.
La muy pícara, nunca me dijo, que se había fugado con él, estigma mental que todavía no logra limpiarse del todo, a pesar de que en la actualidad la costumbre de contraer matrimonio con alguien, ya pertenece al interés de los estudiosos de antropología o sociología como caso de investigación especial de un rito de tránsito en proceso de extinción. Esa fue la razón por la que tuve que trasladarme a otro municipio para obtener ese documento nupcial. En otras palabras, en ese tiempo en plena hégira, mis tutores para cubrir mínimas formalidades socio familiares y atenuar de alguna manera en lo futuro tan pecaminoso proceder, decidieron casarse rápidamente ahí por lo civil y reanudar el éxodo. Por lo religioso lo hicieron unos días antes de que falleciera. Yo estuve presente en esa ceremonia, y si no abundo en detalles de la misma es porque fue muy triste y doloroso ese cuadro, dadas las malas condiciones de salud de mi antecesor.
Pasado el tiempo y los tragos amargos de ese triste desenlace, no recuerdo en qué condiciones o circunstancias laborales conocí a un ancianito simpático y bonachón que posteriormente a la luz de una charla insustancial, descubrió emocionado que lo conoció cuando ha muchos años trabajaron en el tendido de los caminos, y que en ese justo instante estaba parloteando con su máximo representante, o sea yo. Cuando se lo comenté a la autora de mis días, enriqueció esta historia, me hizo saber que este señor era mucho más joven que él en aquella etapa y avatares, que los acompañaba en sus aventuras e infortunios a los que trabajaban en la compañía constructora, en calidad de arrimado y aprendiz, que era en cierta forma discriminado por humilde, inexperto, al que sólo lo ocupaban en labores muy modestas como de barrendero, mandadero, tareas irrelevantes y mataba su tiempo libre haciendo compañía a los conductores de los camiones con el propósito firme de aprender ese oficio.
Lo sobresaliente de este caso, es que este simpático viejecito, por mis antecedentes, es decir, por ser hijo de un viejo amigo suyo ya fallecido, me tomó mucho cariño y amplificó un poco la historia de mi patriarca desde otros ángulos desconocidos por mí.
Cierto día en el que me contaba una de las miles de aventuras vividas, me hizo saber que mi consanguíneo después de que se unió en matrimonio con mi máximo amor, para no tener problemas con ella, el muy pillo le dio a guardar unas fotografías de algunas amoríos que había tenido antes de conocerla.
Con algo de solemne y honrosa ceremonia me dijo que como yo era una persona grande, de mucho criterio, comprensible y de fiar, me haría entrega de esas imágenes que celoso guardó muchos años, lo que le permitiría liberarse de esa responsabilidad adquirida y de la que no había encontrado la manera de evadirla honrosamente. En otras palabras, ¡custodió por más de ¡medio siglo esas reliquias alguna vez amadas por mi progenitor!
Cumplió el trato convenido. Mucho me conmovió tal apego a un favor solicitado, el valor a una palabra empeñada, el celo extraordinario de un custodio de unos retratos, de los que tal vez mi padre en vida ni siquiera se acordó de ellos, y es de celebrarse también que por parte de su cómplice nunca existió algún reclamo o duda sobre sí todavía era necesario seguirlos resguardando. Esa disciplinada actitud espartana me hizo admirarlo sin reserva alguna y me introdujo al conocimiento de uno de sus valores más grandiosos de los que pudiera tener paralelamente a otros.
En una cajita de cartón casi plana en la que alguna vez se albergó algún pequeño medallón o algo parecido que requiriera de una cobertura con esas características, venían tres recuadros de regular tamaño. La pátina del tiempo les dio una coloración especial, cercana a los matices grises que me remitieron rápido por la vía directa a la nostalgia, a la alucinación de imaginarlo viviendo en esos lugares que se traslucían al fondo de las imágenes, áridos y tristones (o ¿ése sería el ánimo que me obligaba a observar las cosas así?), y pienso que tal vez hacía frío porque en uno de esos iconos lo veo cubierto con un suéter, de figura muy delgada y con abundante cabello que se fue desvaneciendo con el paso de los años, del brazo de una dama entrelazado con el suyo, sonriendo felices a la posteridad como posando para lo que era, una cámara fotográfica accionada por algún conocido común.
Por la lejanía o la inexperiencia del fotógrafo la impresión le debía mucho a los detalles, no eran muy definidas las figuras de ambos, pero por la postura y algo incierto, nos decían que la estaban pasando bien.
En otra, distingo a una mujer vestida y peinada a la usanza de esa época, tal vez a mediados o fines de los años cuarenta, de medio busto, con la cara en tres cuartos de perfil, seria, la presumo algo rubia porque se le ven los ojos claros y la mirada un poco triste. Según la dedicatoria, dice amarlo con toda el alma, y para no dudar de esa confesión, en un remate anterior a su nombre y firma la muy atrevida, desprendida de sí misma, se regala con mi padre con la palabra “tuya”. Esto sucedió en 1948, el veinticuatro de febrero, según la escritura hológrafa.
En la última de esta triada fotográfica, se hace visible una sonriente mujer muy joven en traje de baño, de cabello corto y rizado a la orilla de la playa, casi guardando el equilibrio, media inclinada hacia su izquierda, con los tobillos en el agua y una estela marina que se desprende de ellos para regresarse a las ruinas de una ola ya casi desvanecida, me deja la idea de una coquetería tal vez muy audaz para esos contextos históricos. Pienso que para legarle un recuerdo imborrable a alguien con los que se tienen ciertos devaneos, la fotografía usual era la requerida en un estudio, donde aparecían las féminas vestidas con sus mejores galas, maquilladas y con alguna mirada o pose cuidadosamente estudiada.
También esta nereida, al menos por la inscripción escrita aún imborrable, amaba y adoraba a ese mancebo que fue mi progenitor, y eso lo atestigua el mes de noviembre, del día diez y siete del año de 1947. Esta jovencilla es la más simpática para mí, en cierta forma despide un halo amistoso propio de una persona auténticamente alegre y desenfadada.
Esta faceta de mi viejo, y otras más, ignoradas por mí, paradójicamente aunque de forma indirecta, postmorten, me acercan más a él, porque por esta vía me está diciendo así fui, conoce otro ángulo de mi vida, arma tu rompecabezas, porque te lo digo así; tú sabes, era otra educación, otros tiempos en los cuales los padres teníamos que presentar una imagen muy diferente a la contemporánea. Yo alcancé a notar que la relación que tienes con tus hijos es muy disímil a la que yo tuve contigo en muchos sentidos. Los hijos mismos también son muy distintos hoy en día, más audaces, socializados, menos reprimidos, irreverentes. Hay con ellos un mayor grado de comunicación en todas direcciones...
Indiscutiblemente que ingresé a otra dimensión de comprensión de mi congénere muy cercano a mí, más aún, también me expliqué, no por la vía genética, más de mí mismo; tenía un marco de referencia donde encuadrar muchas cosas personales y explicármelas desde otras aristas favorables y desfavorables, lo entendía a él y a mí.
Unas viejas fotografías fueron el vehículo y el vínculo de este descubrimiento en lo general, como el hecho no realizado de haber tenido la posibilidad de haber sido hijo de alguna de esas respetables mujeres, que estoy seguro me amarían como mi propia madre real; por otra parte, mi fisonomía, carácter, formación cultural, etc. serían muy diferentes a lo que soy en este instante, pero seguiría llevando dentro de mí esa porción correspondiente a él, al que los avatares de la vida lo condujeran a procrearme con otra buena mujer; por tal razón les guardo un profundo respeto reverencial. De cualquier forma todas ellas tienen mi cariño y mi gratitud porque también amaron a mi padre, unas se quedaron en la potencia y otra en el acto. Luego entonces llego a la feliz conclusión de que todas las damas del mundo pudieron haber sido mis madres, nuestras madres, tal vez por ello sentimos ese amor dividido entre nuestra matrona auténtica y las que pudieron haber sido.
En cuanto al amigo de mi patriarca y ahora mío, algunas veces lo veo pasar en su auto, nos sonreímos, saludamos mímicamente. No se ha dado la oportunidad de charlar una vez más, tal vez no se vuelva a presentar la coyuntura que lo permita, de cualquier modo si la vida nos juega la mala pasada de que cualquiera de los dos nos adelantemos al viaje irretornable, el que tome la ventaja, deseo que sufra poco y más adelante, en otra dimensión y espacio, reanudemos una plática atemporal, eterna, tal vez ahí conozca toda la vida y la historia de mi progenitor.

La mujer que nunca vi

2007-02-08T16:01:00.000-08:00

Soy muy impermeable a las aglomeraciones, digo, es un decir, porque soy muy contradictorio. A veces cifro infundadas expectativas en ellas. Pienso en esto dada mi carácter y personalidad solitaria.
El problema es añejo y consustancial a mí desde el origen: mi calidad de unigénito. Tal vez a otras personas esa misma particularidad y características, este individualismo natural no les signifique problema alguno. Hay sujetos así que superan esta solitariedad tendiendo miles de puentes hacia el exterior y así de esta manera tan sencilla y simple, se convierten en los seres más amistosos del mundo. El asunto soledad-compañía se vuelve una ecuación de fácil despeje de operaciones que les arroja los resultados apetecidos. ¡Así de sencillo y rápido!
Sin embargo existimos otros especímenes diseminados por ahí, para los cuales una fórmula de esta naturaleza se vuelve un terreno pantanoso, como aquéllas míticas arenas movedizas que lo único a que conducen, los que tratamos de emerger de ahí, se traduce en una tarea imposible, en la cual los trabajos de Hércules, comparados con nuestros esfuerzos, quedan como un día en la playa.
Son muchos los factores y circunstancias que explican esta nada envidiable incapacidad de interrelacionarse con los semejantes. Buscando explicaciones para descubrir este fenómeno anti gregario, éstas tendrían que dirigirse a razones económicas, psicológicas, sociales, culturales, caracterológicas, formativas...
Volviendo a lo mío, sinceramente ya no me atrae encontrar la etiología de mi caso. Me queda perfectamente claro que así he sido, soy y seré. Más aún, existe en mí un morboso placer ambiguo entre vivir solo y con gente a mi alrededor y que depende de circunstancias desear estar así o con alguien.
Tal vez por eso hoy que vi a esa hermosa dama viví esta emoción encontrada.
Todo comenzó con mi asistencia a la ciudad de Xalapa a un cursillo preparatorio de capacitación de personal para adiestrarlo en la aplicación de nuevas técnicas econométricas. Obligadamente asistimos más de la mitad de personas ya entrenadas y la parte restante, novicios que aleccionarán a su vez a otros aspirantes a un nuevo peldaño curricular y laboral.
Esta enseñanza permite un alegre convivio entre colegas dedicados a la misma actividad. Se nos ofrece un buen hospedaje, buenas viandas, y lo más importante, el encuentro de viejos amigos con los que en alguna ocasión se compartió el mismo empleo, se conoció en otros cursos anteriores y la nada despreciable oportunidad de conocer con un poco de suerte a gente interesante.
Mi conducta en tales reuniones ha sido invariable: mantener una sana distancia cortés con la tropa circundante. Razones, renuncio inexorablemente a las conversaciones trilladas, monotemáticas superficiales, a la falsa postura, a la parranda clandestina, a la juerga interminable, y a desvelarme insustancialmente. Mientras los compañeros de habitación ven en la televisión la misma programación ñoña con la que se entretienen en su casa, o se acicalan para alguna cita con alguna colega y/o compañeros de holgorio, me dedico a la lectura de libros llevados para tales propósitos o los manuales que utilizaremos en nuestra preparación. De esa manera consumí la noche previa al inicio de la instrucción.
Ya en ella, y posterior a un desayuno formal, en una sala de usos múltiples rentada para tales casos, los organizadores nos van instalando por regiones y zonas estatales, lo que obliga a que estemos en un mismo equipo sentados alrededor de grandes mesas a los conocidos de donde somos originarios.
Emplazados todos de la manera descrita, se inician los saludos a larga distancia a los compañeros que en alguna ocasión anterior con ellos se tomó el curso o porque se laboró en otra zona hace algún tiempo. Este reconocimiento del terreno también permite en esta primer barrida visual conocer a los nuevos colegas y al elemento femenino que pueda obligarnos a centrar nuestra atención en ellas. La dinámica de la instrucción también apoya bastante esta inspección, porque la propia inercia de la exposición de los temas a desarrollarse, permite intervenciones nuestras para aclarar y enriquecer lo ahí comentado, favoreciendo esta mecánica académica la espléndida oportunidad de reconocer las mismas faces, las que escaparon a la primera inspección ocular o aquéllas que refuerzan las preferencias estéticas previamente seleccionadas.
Fue en este escenario donde la conocí. Alta, blanca, de estilizada y atractiva figura, impactante presencia y bonitas facciones. Es innecesario señalar la debacle emocional en la que me instalé y ésta se hizo mayúscula porque intervino en la cátedra brillantemente con una observación muy aguda. A partir de ese momento el propósito de mi presencia en ese foro se trasladó a un plano secundario para centrar mi interés en ella, aunque también fue la apertura de mis dudas, certezas, incertidumbres y vacilaciones.
Conociendo mis inexistentes técnicas en el abordaje femenil y mis limitaciones infinitas en saber bordar un acercamiento con desconocidas, me resigné al alucine visual como lucha final particular.
La clase siguió su curso inevitable y al término del primer receso se nos concedió un descanso generoso para tomar los alimentos. En el restaurante es ocioso decir que una de las primera estrategias que tomé fue la de visualizar rápidamente y de manera discreta mientras estaba formado para que me sirvieran mis platillos, cosa que hicieron después de diez minutos porque había una larga fila, y a diferencia de otras ocasiones no me irritó, porque esta lentitud me ofrecía un margen mayor de posibilidades de verla llegar, pero pronto arribé involuntariamente a donde los servían y con mi ración en la mano localicé una mesa estratégica para observar su entrada.
Pocos comensales había en ella, lo cual me permitió una remota posibilidad de que circunstancialmente ella eligiera acompañarnos en alguna silla vacía. Alguien a mi diestra intentó hacerme la charla pero mis lacónicas expresiones lo persuadieron a buscar por otro lado, cosa que logró muy pronto y en breves segundos ya iniciaba una plática con otro presente, mientras yo seguía atisbando el horizonte con mucha discreción.
Poco después la vi entrar al lugar habilitado como comedor, hizo su reglamentaria formación, noté que saludó a alguien de alguna mesa al fondo a mi derecha y después ocupó una silla al lado de ellos. Ese fue el momento que marcó mi estrepitosa caída anímica porque mi lógica me llevaba de la mano a pensar que tenía conocidos ahí y que con ellos consumiría todo el resto del tiempo que nos quedaba antes de entrar a la segunda parte de la instrucción.
Desangelado acabé con mis alimentos y me salí inmediatamente de ahí, abandoné la sede para tratar de conseguir algunas pastillas en la calle que aniquilaran el sabor y olor de lo comido. Ya de regreso me instalé a un costado de las escaleras que conducen a la sala de usos múltiples al encontrar un lugar relativamente cómodo donde podría sentarme a leer y a fumar.
En realidad en ningún instante dejé de pensar en esa agradable mujer y traté de adivinar de dónde provenía, que muy probablemente enseñaba macroeconomía o alguna de esas asignaturas áridas, y de ser así, sus alumnos olvidarían esa materia para dedicarle más atención a lo mismo que yo, y mil cosas más hasta que poco a poco me fue absorbiendo la lectura que tenía en mis manos, la que a veces era interrumpida por pequeños grupos alegres que subían o bajaban frente a mí.
En el momento menos pensado escuché una voz agradable que me preguntaba si traía un encendedor para su cigarro apagado. Mi reacción ante este estímulo acústico fue de torpeza y estupidez cuando descubrí a quien me solicitaba ese favor era la mujer que estaba yo deseando conocer. Ella se disculpó a su manera por haber interrumpido mi concentración y me explicaba de la manera más natural que dedujo que yo forzosamente traía fuego porque me había visto fumando.
Le ofrecí el encendedor que cumplió su cometido y agradeció mi atención para inmediatamente retirarse con una bellísima sonrisa que la hizo más hermosa a mis ojos.
Con mi mejor cara de imbécil vi cómo se iba alejando ella y sentí cómo se acercaban a mis pensamientos toda una serie de auto recriminaciones por ser tan extremadamente inepto e incapaz de haberle dicho cualquier burrada para iniciar una plática y todo lo que se desprendiera de ella.
No tiene sentido seguir enumerando todas las enciclopédicas fallas que me diagnostiqué y decir que no me hicieron mella, sería mentir. Cierto, algo me dolió, y si digo algo es porque así ha sido la mayoría de ocasiones en que me veo en trances semejantes y en cierta forma como que ya me acostumbré y por ende mi caparazón está más fortificado para infortunios como éste, y cuando pienso en esto me acuerdo de Nietzche cuando decía que “lo que no te mata te fortalece”, y creo que ese es mi caso.
Más aún, tenía la completa seguridad de que ya de regreso a casa jamás me acordaría de ella, como si no existiese o la hubiese visto, como efectivamente sucedió, salvo este momento en que si lo menciono es por aspectos estrictamente ilustrativos y para que conozcan los diferentes tipos de cernícalos que existimos, por fortuna en proceso de extinción. Tal vez se nos encuentre por ahí vagando y alucinando en el lugar menos pensado cuando nos dejamos ver, pero de que existimos, existimos.

LA IMPORTANCIA DEL FONDO Y LA FORMA

2007-01-31T15:37:00.000-08:00

Hay varias cosas que llaman poderosamente mi atención en ustedes las mujeres. Obvio es que somos tan semejantes como la noche y el día, por ende, en lo particular, eso es lo que más me atrae y despierta un profundo interés en la compleja personalidad del género femenino.
Entrando en materia, quiero decírtelo de la manera más objetiva que tú me conoces cuando es el caso de hablar con formalidad. Veamos el reproche del día: obedece a que según tu calendario particular, hoy cumplimos un año más de casados, y en tal punto, no he hecho el más insignificante comentario al respecto. Más aún, admito con toda la honestidad y sinceridad que un hombre pueda alojar en lo más recóndito de su ser, que no recuerdo ni el día, mes ni año en que cubrimos tal exigencia social ineludible e indispensable, para poder vivir juntos, como todo matrimonio que se respete.
Cierto es, he cometido la villanía desde tu muy particular óptica, de que por lo mismo no te he felicitado, abrazado, besado y para agravar más mi incalificable crimen, no ha salido de mis labios felicitación alguna para ir a cenar, bailar y posteriormente a tales festejos, hacerte el amor en el hotel al que asistimos cuando lo hicimos por primera vez. En efecto, no hice ningún tipo de reservación para nada.
Rechazo con humildad franciscana que no soy la clase de mierda que tú dices, mucho menos un cínico convicto y confeso. Aunque no me lo creas, las cosas tienen mayor valor para mí de lo que supones, a pesar de mi aparente olvido e indiferencia.
Resumiendo: siempre has sabido, comprobado que nunca recuerdo fechas y lugares. Para mi gusto, soy pésimo en esas bisuterías circunstanciales, y para ti eso es lo más extraordinario de nuestra diaria convivencia. Te lo he explicado en infinitas ocasiones, no desconoces ni obsesión en diferenciar la forma y fondo de las cosas, ya que esto último es lo más relevante para mí.
Analicémoslo de esta manera, por lo tanto te suplico no lo consideres como una falta de respecto a tus valores, creencias y costumbres, porque hoy de manera excepcional no quiero entrar en un debate. Sólo escúchame hasta terminar y haz un esfuerzo por comprenderme como en otras circunstancias.
Acepto una vez más que casi no te digo “te amo” aunque internamente muchísimas cosas me hagan decirlo y aceptarlo así, porque has de saber, que estoy asombradísimo de esa incapacidad inagotable que tengo de amarte. Me lo confirma esa imperiosa necesidad de estar físicamente muy cerca de ti en nuestra diaria compañía, que sólo me separo de tu persona debido a las insalvables obligaciones prosaicas como el ir a trabajar. Detesto el hacerlo, no por aversión a esa actividad, tú mejor que nadie sabe cuánto lo disfruto y lo vital que es para mí, pero al final de la jornada laboral cuanto los minutos para reencontrarme contigo, y estoy completamente seguro que eso no es de tu conocimiento; en ese lapso y trayecto, maldigo los semáforos, el tráfico vial, la gente que se atraviesa, la interminable distancia existente entre la oficina y la casa.
¿Sabes? Sería fantástico que pudiésemos vivir sin comer porque de esa manera no tendría que salir a ganarme el sustento y sólo me dedicaría a quererte. ¿Te dicen algo las quinientas llamadas telefónicas que por cualquier estúpido pretexto hago para comprobar si ya almorzaste, recordarte la visita a tu madre, asegurarme del abastecimiento de la leche en la casa...? Por si lo ignoras, es una de las miles de manera de decirte te amo, extrañas si quieres, pero manifestaciones amorosas al fin.
¿Por ventura significa poco el feliz hecho de tener nuestros años viviendo juntos? Es innegable que tenemos nuestras diferencias que hemos sabido desvanecer con inteligencia, pero sobre todo con mucho cariño.
Seguramente recordarás que nunca fui de la idea de que para vivir juntos teníamos que casarnos. Te expliqué en esa ocasión cuando planteamos ese punto, que soy del parecer de que no hay mejor atadura que aquélla que no lleva lazos ni nudos, y si por nuestra propia voluntad, sin ninguna razón de por medio que nos obligara a nada, formalizamos nuestro matrimonio, eso era, es y sigue siendo la mejor garantía de que poseo un amor ilimitado por ti.
También recordarás que por mi propia decisión, sin que nadie me presionara en lo absoluto, pensando primero en tus intereses, en virtud de que esto en cierta forma te ocasionaba desequilibrios emocionales, expectante te pedí te casaras conmigo, cosa que no me ha afectado porque lo disfruto absolutamente, sin arrepentirme en lo más mínimo.
Y ya entrados en gastos, con relación a la boda y su enésimo aniversario, permíteme decirte una vez más que en efecto no lo recordaba, pero si te sirve de algo saberlo, te puedo contar otro suceso que me impactó igual o más que el reclamado. Entre paréntesis, pienso que un buen matrimonio es toda la suma y resta de una vida juntos, en el cual ahí también tenemos un margen de ganancias muy elevado.
Retomando el tema, recuerdo que en una ocasión, y discúlpame que como siempre no recuerde la hora, el día, mes y año, que para ti es tan relevante, cuando teníamos poco tiempo de novios –aunque ya habíamos llevado nuestra relación a un plano más íntimo y estrecho-, salí sin planearlo con unos amigos a tomar una copa y a bailar.
Estoy convencido que recordarás cuando te conocí, de forma automática y expedita mandé a todos al demonio para dedicarme en cuerpo y alma a ti. De sobra conoces que soy un eremita que sólo litiga en los juzgados, un diletante de la música, y en la época aludida me encontré al azar con unos compañeros de generación de la universidad, y para celebrar tan fausto acontecimiento, contra mi voluntad nos reunimos en un bar.
Bien, en plena madrugada el poco alcohol ingerido me sensibilizó de tal manera, que súbitamente me hizo abandonar a mis contertulios para huir a tu casa, como los judíos a la tierra prometida.
Llegué a los condominios donde vivías y tuve que brincarme una barda con terminaciones en puntas filosas. Nunca en mi vida he sido un hombre arrojado o temerario, pero salve los obstáculos. Llegué a la puerta de tu departamento a deshoras de la madrugada, saliste en pijama con el pelo reacio a colocarse en su lugar habitual, frotándote la cara y los párpados hinchados por el sueño interrumpido, con tu piel más blanca de lo normal; como una niña mimada me abrazaste, me besaste y me invitaste a irnos a dormir. ¡Eras la imagen viva de un naufragio corporal en tu desgano, pero qué hermosa te vi en ese abandono! No perdí el aplomo e impedí me sedujeras con esa descarada provocación tan desconsiderada para un mortal como yo.
Te pedí una taza de café y nos sentamos en la sala, cosa que contra la costumbre lo hiciste frente a mí. Expliqué el motivo de mi sorpresiva visita, detallé las peripecias rebasadas para estar contigo, reíste en plena madrugada de mis ocurrencias, y nos sumergimos en una insustancial plática que aderezó un cassette de jazz que activaste en la grabadora.
¿De qué hablamos? ¡Por supuesto de ese género musical que a ambos nos gusta! En esa madrugada nunca nos volvimos a abrazar, acariciar, ni besar, mucho menos hablar de amores. Esa vez no se dio el más insignificante contacto físico entre nosotros, y lo recuerdo con mucha frecuencia, porque ha sido una de esas excepcionales vivencias en que me he sentido más cerca de ti. No me preguntes fecha, pero se me grabó ese momento vital para mí.
Te he contado que cuando llego tarde a la casa o me veo obligado a irme temprano, y te encuentro o dejo dormida ¡cómo te contemplo!
Eres un ser muy hermoso en el lecho. Larga como un ferrocarril detenido en una estación. Bella en esa entrega incondicional al descanso. Extraño esa adormilada mirada de curiosidad que siempre tienes para conmigo, cuando llego muy noche y me ves de esa manera.
En las mañanas cuando me despierto eres mi fuente de calor, un sol femenino que brilla a mi lado que aclara la recámara en penumbras. Las sábanas se me antojan ataduras que me veo obligado a cortar para liberarme de la esclavitud de tu cuerpo del que no me quiero separar.
Como es evidente no te hablé de fechas, sólo de lo que sucede cuando estamos juntos, y créeme que es lo más valioso para mí, porque creo que cuando amanecemos uno al lado del otro, reafirmo una voluntad de estar siempre contigo sin concederle mérito alguno al día, hora, lugar, sino al hecho de vivir a plenitud una experiencia compartida por la cual deseo y lucho para que sea de por vida.
Ya para terminar, quiero que lo sepas de una vez por todas, que esto no se preste a ninguna duda. Existe una palabrita tuya que le da sentido a mi vida, es mi maná celestial, que quisiera oírla siempre: ¡te necesito! Eso para mí es más importante que el fondo y la forma.

MI NOMBRE

2007-01-31T15:32:00.000-08:00

Me gusta mi nombre porque tú lo dices
es como si lo besaras letra por letra
y aspirases el silencio existente
entre cada una de ellas,
al arroparlas con tu aliento
y los destellos del sol de tu voz.

Tal vez fue la forma en que me viste
la manera como lo dijiste,
parece que lo rezas
de pensamiento palabra y obra
palomas en tu boca
Dios cuando lo nombras.

También es lindo cuando lo callas
lo haces oír de mil maneras
en sueños cuando duermo
y en vigilia cuando sueño.

Dilo mil veces
el aire es cómplice tuyo
ósculo de un eco
rayo hecho flor.

Desde entonces
ya no es el mismo
es diferente
pero idéntico
a como se oye
mi nueva fe de bautismo

EL IMPERIO DE LOS SENTIDOS

2007-01-31T15:26:00.000-08:00

Para cubrir algunas necesidades orgánicas nutricionales asisto eventualmente a un par de mercados que son mis favoritos: el 5 de febrero y el Solidaridad, incluida una visita a su Plazoleta del Campesino.
Nunca he sido amigo de la turbamulta, detesto los torbellinos humanos –excepto el de las manifestaciones políticas, las fiestas populares y los sepelios-, pero me hipnotiza ese hormiguero humano periférico a esos centros de abasto popular.
Me deleita observar con detenimiento cómo entra y sale la gente de todos esos establecimientos donde adquieren las mercaderías más inimaginables.
Si bien es cierto que no somos descendientes directos de fenicios y cartagineses, algo nos legaron vía España, ya que ambas potencias marinas navegaban en lo que hoy se conoce como el Mar Mediterráneo, el Mare Nostrum, bautizado así por los romanos, donde instalaron bases marítimas y comerciales en la Península Ibérica, considerada como la mater nutricia por los descendientes de Rómulo y Remo, y que con el paso del tiempo esa Hispania latina se convirtió en nuestra madrastra.
El caso es que la existencia más frugal y metódica como norma de vida recomendada por Benjamín Franklin, se desvanece ante esta exultante diversidad que grita a todo pulmón su vastedad ilimitada.
Al tomarse literalmente la plaza, todo se vuelve un dar y tomar en la orgía cromática y visual de esta hermandad y promiscuidad frutícola. Hasta este momento no conozco un ser humano que pueda sustraerse a hincarle el diente con fruición obscena, a la blancura satinada de una guanábana de penetrantes ojos negros, o ruborizar hasta el carmín a un rábano inhibido de miradas golosas; reprimir los lujuriosos deseos por desvestir a una naranja celulítica que excita a gajos; quién no corresponde a la sonrisa sensual del mamey, o ¿hay alguien insensible a los pepinos post orgásmicos cercanos a una ebriedad de sal y limón? Guayabas gonádicas que lloran por dentro su sentencia a muerte por oclusión; mangos de lisas texturas que desvían las miradas hacia los traicioneros plátanos de dudosa rectitud amarilla: redondos limones acrobáticos en pirámides teotihuacanas, pináculos de la acidez más vivificante que mágicamente vuelve agua a la boca más impertérrita; acebradas sandías verdes que divulgan chismes de las disolutas papayas en leyendas interminables.
¡Y qué decir de los vegetales! Federico García Lorca no conoció todo lo verde de esta esmeralda mercantil minatitleca. Toda ensalada que se dé a respetar incluye berros, cilantros, espinacas y otras verduras en franca amistad culinaria, sin olvidar el desparpajo de los diferentes chiles desparramados en canastos, o apretujados en bolsas de plástico transparente; y por qué no a los inmorales cebollines que se sueltan el pelo impúdicamente a la vista pública.
Exhiben sus mitos sensuales a plena luz del día, níveas cebollas y ensoberbecidos jitomates; las granadas y sus peinados africanos coleccionan crepúsculos en gotas.
Las fosas nasales aspiran a marchas forzadas ante la marejada de olores. Estos mercados destruyen a las dietas más espartanas y avasallan las apetencias y a heroicos aparatos digestivos. Las narices claudican en desbandada vergonzante hacia inciertos destinos.
Las pescaderías son morgues marinas para vouyeristas hemáticos, donde alineados o amontonados se exhiben cadáveres de pescados plateados, enteros, decapitados, seccionados, fileteados, eviscerados por expertos anatomopatólogos que los diseccionan con manos rápidas generadoras de una lluvia de confeti escamoso, en un holocausto rutinario sin ritos y mucho menos plegarias por estas víctimas, las cuales nadie ruega por ellos a San Neptuno o al beato Poseidón.
En otra parte se localizan aves desnudas, macilentas, inertes, que nunca aparecerán en la sección de nota roja de los diarios, a pesar de que las evidencias acusan que fueron sádicamente masacradas y ningún agente del Ministerio Público se presentó a formular un acta que obligue a realizar una acuciosa investigación.
Muy cerca de ahí las aterradas carnes rojas presienten su cercana inmolación. Las de Chinameca, muy en particular las bulímicas costillas, manifiestan su hipertensión arterial con un continente bermejo encendido. No es el caso de las longanizas flácidas y anoréxicas, que indiferentes menosprecian el tránsito de los compradores.
Para fortuna nuestra y de la diversidad étnica, los vendedores, en su mayoría mujeres, son bilingües. En esta pequeña Babel las transacciones comerciales se verbalizan en náhuatl, zapoteco y en la lengua dominante que es el español.
Un indicador muy confiable de la etnia de origen de los “marchantes” lo son: refajos bordados, esplendente orfebrería, esmerados peinados, uso de flores en la cabeza como capitulación estética, alegres talantes, agradables caracteres, interminables gestos y un delicado servicio asistencial en la asesoría de selección de productos.
La globalización, lo nacional, estatal, regional o local, crean, dictan y dirigen las artificiales necesidades consumistas. Dime qué consumes y te diré quién eres. Nunca la ontología –tratado del ser- había sido tan fácil y entendiblemente explicado como en estas macro aulas que son los mercados.
De vivir el poeta medieval Jorge Manrique actualizaría sus coplas en estos nuevos términos: Nuestra vidas son las compras que van a dar al mercado que es el consumir.
En lo personal cuando me retiró de ahí me queda una embriaguez de nostalgia, una necesidad renovada y fortalecida para reintegrarme de nuevo a este micro mundo que siempre alimentará mi capacidad de asombro.
En cierta forma, estas plazas son el centro gravitacional de nuestra existencia. Podemos ausentarnos de muchas cosas, y aquí permítaseme una verdad de Perogrullo: nunca de comer, de la manera o forma como uno lo desee o pueda: para saciarnos por gula, por requisitos terapéuticos, para nutrirnos bien, como sibaritas etc. Lo real es que un centro de abasto es un punto obligado de retorno.